Sin identidad
por OLGA PRADO
De camino al trabajo, puntual, me cruzo con las mismas personas. Rostros sin nombre.
Miradas vacías. Palabras que se pierden entre el murmullo, entre el chirriar de las vías. No nos saludamos al subir ni nos despedimos al bajar. Como zombis, nos movemos al compás de las frenadas o acelerones. Todos a la derecha, todos a la izquierda. Stop. Se abren las puertas.
Hace quince días que el señor del bastón no entra. Reemplazo automático: su asiento ya está ocupado. La maquinaria sigue, una pieza no importa.
