Qué solos se quedan los ismos, fomentemos los istmos.
Gloria Dixit y Jorge Sagrera, sinfónicos
Todo ismo es fomentado por la misma mano. Esa mano te hace pelear, es pan y circo. Te entretiene. Te hace pelear en una interminable guerra por ideas para evitar que tengas el tiempo y el espacio suficiente para que te encuentres contigo mismo. Instemos, más bien, para que los ismos se conviertan en istmos, puentes de unión.
Anarquismo, Capitalismo, Comunismo, Feminismo, Liberalismo, Pacifismo, Protestantismo, Cristianismo, Socialismo, Nacionalismo, Empirismo, Existencialismo, Expresionismo, Humanismo, Idealismo, Minimalismo, Naturalismo, Positivismo, Racionalismo, Romanticismo, Altruismo, Egoísmo, Optimismo, Pesimismo… Puedes agregar el “ismo” que quieras.
Manifiesto del istmo, por Gloria Dixit
Qué solos se quedan los ismos cuando ya nadie los habita.
Los vemos ahí, petrificados,
repitiendo viejas oraciones sobre la pureza,
la verdad, la salvación.
Pero el mundo —este mundo líquido y terco—
ya no necesita templos, sino puentes.
Nos declaramos habitantes del istmo.
De la franja estrecha donde nada es del todo tierra ni del todo mar.
Allí donde las ideas se tocan, se confunden, se mojan.
Renunciamos a la comodidad de los extremos.
No queremos trincheras ni banderas:
queremos corrientes, canales, pasajes.
El fundamentalismo —ese miedo con uniforme—
no nos sirve.
Que se quede solo,
custodiando su pequeño altar de certezas.
Nosotros elegimos la mezcla, la deriva,
la contradicción como territorio fértil.
Reivindicamos el temblor del pensamiento,
la duda que erosiona,
la pregunta que abre grietas en los muros.
Creemos en la belleza del tránsito,
en la palabra que moja los pies,
en la identidad que cambia de piel al contacto del agua.
Porque cada ismo es una orilla,
y cada orilla, un riesgo.
Nosotros caminamos por el filo:
allí donde el mapa se humedece,
donde el lenguaje pierde su forma
y se convierte en corriente.
Qué solos se quedan los ismos,
y qué vivos los istmos.
Allí estamos —del lado del cruce—
celebrando la mezcla,
el desorden que respira,
la frontera que late.
Este es nuestro manifiesto:
ninguna verdad vale más que la marea.
Y ningún muro resistirá el paso del agua.
Poemas sueltos, por Jorge Sagrera
No
nos ha hecho ningún bien
la separación.
Celeste, varón;
rosa, mujer.
Cuerpo,
alma.
Yo soy de Pablo,
yo soy de Cefas.
Separar
es dividir.
Si te dividen,
te reinarán.
Dicen que,
como humanidad,
nuestra experiencia
en la tierra
cesará,
cuando se realice
la completa
hermandad.
Todas las religiones,
todos los sistemas políticos,
todos los hombres de buena voluntad,
parecen orientarse
con ese
y hacia ese
norte.
¿Cuánto falta
para que
(ponele la acepción
que esté de moda hoy)
mire o vea
como un hermano
a mi próximo?
Como a un hermano
querido,
de sangre,
de alma.
¿Cuánto falta?, me pregunto.
Para tener la hermandad
hay que soltar la vida.
La vida terrena
es
el oso de peluche
de la infancia cósmica.
Es el apego,
necesario en la brizna de un tiempo,
que después hay que trascender.
No veo luz en el poniente,
me aferro a la vida.
Si me sujeto
con fuerza de fierro
a la vida,
no veo,
no miro,
a mi próximo.
La estrella del crespúsculo
está en su cenit.
La observe
desde donde la observe,
a donde quiera que yo vaya,
ella desciende
en un sitio exacto
de mi coronilla,
y me enciende.
Soy de…
Pertenezco a…
De ahí
viene
el origen de las divisiones.
De mis divisiones.
♫Ciertos hombres para distinguirse
fabricaron sus escudos y blasones
cual si fuera un loco signo de la vida
numerarse tras un trapo de colores♫,
dice Víctor Heredia.
Soy de este,
soy de aquel,
Una bandera común,
separa.
Una fe común,
separa.
Lo que es
solo de algunos,
finalmente,
separa.
